Über Rot
 

Über Rot


Am Rot soll es nicht mangeln, spricht die Rose
Und setzt fesch drei, vier pralle Knospen an:
Die Muse ist die Kraft, die alles kann.
Doch sie ist eine Himmelsmacht, die lose:

Sie wendet sich, verdirbt die ganze Chose.
Es kommt der Frost. Er mag das Knospenküssen,
Dass sie erfrieren und dann sterben müssen.
Das Rot vertrocknet in der Farbendose,

Dem Maler bleibt am Pinsel nur ein Grau.
Die Rose grämt ihm Dornen in die Leinwand -
Am Ende wird nicht mal der Himmel blau.

Die Liebste ist ihm gut, und auf den Einwand,
Der Winter mache alle Farben flau,
Entgegnet sie: Mir reicht der rote Einband.