Echte Kunst
 

Echte Kunst


Vom Schreiben hab ich keinen Dunst.
Und doch: ich mache echte Kunst.
Es reicht, wenn ich das glauben tu.
Ihr Kritiker, lasst mich in Ruh,

Es ist nur Neid, der euch da treibt,
Weil ihr so toll wie ich nicht schreibt.
Was Kunst ist, das bestimme ich.
Wer’s nicht bekappt, ist lächerlich,

Banause, riegeldumm und blöd.
Denn schließlich bin hier ich der Poet,
Um den sich alles alles dreht.
Was sind da Schiller oder Goeth‘!

Ach du, du willst ein Künstler sein?
Es mag doch deinen Mist kein Schwein.
Wo man doch weiß, die Sau, sie zeigt,
Sich holder Kunst sonst zugeneigt.

Wenn diese schon dein „Futter“ mied
Und voller Gram und Schmacht verschied,
Wer soll dann diesen groben Fraß
Verdauen? Künstler, sag mir daas!

Wo glänzt, was man ihr sprichwörtlich
Als Perlen um den Rüssel strich? (oder war dat Honig ums Maul? Auch egal!)
Ich rufs mit Götz hier in den Saal:
Du "Goethe" du, du kannst mich mal!

Grunzgruß Mr. @

lb. Mr. @,

vielen lieben dank für das humorige weiterdichten. der eintrag hat mich sehr gefreut!

lg w.