[Chavali]

Blutrot grüßt der wilde Mohn,
den ich trag in meiner Hand,
ist er doch ein Souvenir
ferner Jugendtage Pfand.

Wo nur ist das zarte Weiß
der Margeriten heut geblieben?
Und das tiefe Königsblau, der
Kornblumen, die wir lieben?

Nur das Rot des wilden Mohns
leuchtet noch am Feldesrand.
Wehmut fühl ich tief in mir,
streiche leicht mit meiner Hand
über seidne Blütenzier.