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Socken haben kein Zuhause,
oft sind sie geschieden.
Flüchten sie nur abenteuerlustig
oder sogar suizidal?
Nach jeder Wäsche
sind sie paarlos rar.
Bei den Geistern,
die sie beim Schleudern riefen?
Niemals kehren sie zurück,
sie bleiben fort,
für immer nun dahin.
Im Nirgendwo.
Lasset uns trauern,
um die guten, alten Wärmer,
sie haben es verdient,
nach ihrer langen Treue.
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