[a.c.larin]

Schwarze Beeren, etwa sechs bis sieben,
wohl versehentlich am Strauch geblieben,
sammeln später Reife Fruchtgehalt.
Wenn ich sie geschickt vom Zweige pflücke,
mich an ihnen mit Genuss beglücke,
weiß ich doch: Die Zeit ist reif. Das Jahr wird alt.

Alt genug, um in sich zu vereinen
letztes Aufbegehren, ohne zu beweinen,
was die Zeit nun an Verlusten bringt.
Alt genug, so wie auch meine Seele,
dass es sich ein Lächeln in den Abschied wähle:
Warmes Licht von innen - denn ringsum wirds kalt.