[vedena]

Es gibt kein Lied, zu dem wir beide
in froher Runde einmal tanzten,
es wächst kein Baum, den wir zusammen
im Garten eines Hauses pflanzten.

Es gibt kein Buch, das wir gemeinsam
in stillen Augenblicken lasen,
und nirgendwo steht eine Bank,
auf der wir viele Male saßen.

Es gibt nur die geraubten Stunden,
die wir uns für einander stehlen.
Dann streun wir Salz in unsre Wunden
und wünschten uns, wir könnten wählen:

was unser Lied sei, unser Baum,
vielleicht der schönste Augenblick.
Doch wissen wir, es bleibt ein Traum,
denn das mit uns ist bloß ein Fick.