[Terrapin]

Der Wortkunst kühnste Zauberverse flecht ich
mit Eloquenz und adeligem Ton,
doch wisst ihr das ja selber alle schon,
denn jeden meiner Kontrahenten schwächt ich...

Ein Tempelbau, erhaben groß und prächtig,
umgibt der Gottheit vollmondgoldnen Thron,
und weite, rote Felder, nur aus Mohn,
der Wach- und Klarheit allzu übermächtig.

So kommt und tretet ein, mein Haus ist Euer!
Nur keine Angst, trinkt Wein, wärmt euch am Feuer
und nehmt, wonach seit je das Herz begehrt!

Die Welt trompetet laut auf ihrem Schachbrett,
und leise murmelt Wasser hin im Bachbett -
dies zu belauschen ist des Lebens Wert.


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Im Schatten meiner hohen Künste stehn sie
versprengt und einsam in dem Ödland da;
mein Wort, das ew'ge Lied, ist ihnen nah...
um jeden Vers und jede Strophe flehn sie -

in diesen Klängen wachsen und vergehn sie,
im hellsten Licht, das ihre Seele sah -
Gebeten gleich auf dem Himalaja,
entschwindend rasch verlöschen und verwehn sie...

die Dichter dieses kargen, toten Eilands
ersuchen Gnade und Erlösung ihres Heilands
und werfen sich im Staub auf Knieen hin.

Doch streift in ihres Lebens welker Blüte
sie nie der heiße Stahlenglanz der Güte,
da ich der Gott der Pein und Schmerzen bin.



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Der graue Tag verdämmert nun ganz leise,
ein Wolkenflaum im Äther flockig wallt.
Die Lüfte werden spürbar hart und kalt,
und Blatt und Gras und Zweig erglänzt im Eise.

Ich wappne mich für eine kurze Reise
entlang dem Hain vorbei am Birkenwald,
ein jeder Fußtritt still im Schnee verhallt,
und langsam ziehen Sterne ihre Kreise.

Die Fäuste wärmst du beide in der Tasche,
der Alltag fängt dich mit der gleichen Masche...
ein Tag, ein Jahr dem anderen so glich...

Du kennst den Pfad, nichts neues mehr verheißt es,
was auch geschieht und dir passiert, du weißt es,
ihr alle denkt beim Dichten nur an mich.