[Christian Wolf]

Das Hohe dichtet nicht der Wille,
Erstarrt zum Tartarus gerichtet,
Spinnt sich das Licht in seiner Sinnenfülle,
Wenn die Pupille sich zur Reinheit lichtet.

Es bleibt kein Mensch, ja nur ein Diener,
Legt auf der Berge Gleichnis suchend Klüfte,
Sich der Lüfte Schatten sehnsuchtsvoll hernieder.

Das Moos ruht saftig unsrer Kinderträume,
Im Blätterdache Schutz der Sonne,
Und wie durch dünne Flügel sinkt die Wonne,
Hebt uns in immer neue Himmelsräume,

So falten sich die Himmelsflügel wieder,
Zusammen im Kokon der Larve,
Und wie der Himmel steif sind auch die Glieder,
Erneut in Finsternis erstarrt ist Orpheus Harfe.