[Sanssouci]

So früh schon will’s herbsteln,
doch ist’s erst August.
Die Blätter, sie färbseln,
die Sonn ohne Lust.

Man fröstelt, wird müder,
es wölkelt und dunkelt,
vernebelt ist’s, trüber,
vom Wein schon betrunkelt.

Vereinsamt geblieben,
die Liebe verschmäht,
den Sommer vertrieben.
Es einsichtelt spät.