Die Wahnsinnige

[Erich Kykal]

Zerstoben ist ihr alle Wesensruh -
und wider alles, was sich weiter böte,
bläst sie des Irrsinns unentwegte Flöte,
als spielte sie ihr Leiden immerzu.

Zuletzt bleibt nur des wunden Wahnsinns Waffe
in ihrer welken Hand - die Scherbenklinge
des Spiegelbilds, das alle heilen Dinge
erdolcht. Oh Wunde, öffne dich und klaffe!

Verblute, Innerstes, in diese Leere,
die solch ein Seinzerfleischen hinterlässt.
Was übrigbleibt, entseelt und schweißdurchnässt,

ergibt sich willenlos der eignen Schwere.
Man kleidet ihre Hülle, kämmt die Haare,
und lässt sie sickern in den Lauf der Jahre.