Samstagabend in der Stadt

[Erich Kykal]

Der Tag ist abgeschminkt, und an der Wolkenwatte
klebt grau der Abrieb noch geschönter Illusionen.
Betäubte Diener, die verstreut darunter wohnen,
vergessen stumm das Licht, das er zu geben hatte.

Entlang des blassen Rinnsteins huscht die erste Ratte
den Resten nach, die ihre dunkle Gier belohnen,
und wesenlose Schatten, die das Auge schonen,
verbergen Krankheit, Staub und alles Übersatte.

Der Rausch der Nacht muss erst noch Anlauf nehmen,
die Wollust räkelt sich in seelentiefen Kissen
ein kleines Weilchen noch, solange das Gewissen

noch Abend fühlt, die grelle Neonflut zu zügeln,
bevor es sich erhebt, um auf geschwellten Flügeln
zu tun, wofür wir uns im Morgengrauen schämen.