Out of

Der Mittagsglast trennt Asphalt von der Straße.
Das weiße Kleid hat noch die alten Maße.
In Wolkenwänsten gleißt ein Riesenloch.

Aus Abluft fliehen flimmernd heiße Gase.
Ein Blumenstrauß hängt welkend in der Vase.
Nun riecht nach Säure, was nach Rosen roch.

Wo sind die Blumendüfte denn geblieben?
Sind allesamt durchs Wolkenloch getrieben,
davongeschwebt am hohen Himmelszelt:

Nach Ost und West, nach Norden und nach Süden.
Zu meinen Füßen fängt's gleich an zu sieden.
Ich bin nicht sicher, ob mein Bus hier hält.