Die Qual der Wahl

[Walther]

Die Qual der Wahl


Die Hummel, die den Türkenmohn umschwirrt,
Ist ganz umnebelt von den Duftgewalten.
Sie kann nicht anders, als auf Anflug schalten,
Und jeder weiß, worin das enden wird.

Es ist die Zeit, um jedes Haar zu spalten,
Das sich versehentlich im Mund verirrt.
Ist es vom steilen Zahn endlich entwirrt,
Darf jeder, was er will, bei sich behalten.

Die Rose, die dort steht, bleibt ganz alleine
Und stellt in stummem Zorn die Dornen auf.
Dabei hat sie die allerschönsten Beine,

Und eine volle Dolde swingt im Lauf.
Der weiche Wind umspielt die zarte Kleine.
Die Hummel setzt dem Mohn die Krone auf.