Einem Poeten
 

Ach, Verse haben hier nichts mehr zu suchen,
sie irren bankrottierend durch die Zeilen.
Du brichst ein Sahnestück aus fremdem Kuchen,
musst, was geschrieben, mit den Eignern teilen.
Und doch, du kannst die Welt und dich verfluchen –
im Schlaf noch wirst du an Metaphern feilen.
Doch treibt dich bestenfalls noch ein Goodwill.
Was bleibt, ist dann zuletzt der Dr. phil.