Louis Cyparis

Da war ich damals auf Martinique
gestrandet, ohne Ruf, ohne Schiff,
die Dirnen dort waren so zärtlich und chic,
umschifften geschickt jedes Kliff.
Der Ti-Punch verbrannte so manchem die Kehle,
im Pitt Clary wurde die Nacht oft zum Tag,
so manche bärbeißige Seelöwenseele
am Morgen noch unter den Schanktischen lag.
Das waren noch die derben Antillen,
da lag das Gesetz noch im rundlichen Blei,
es herrschte der mit dem stärkeren Willen.
Ich kann das erzählen, ich war ja dabei.

Und Louis Cyparis, der hockte im Loch,
im Knast, weil er mir meine Geldbörs’ gestohlen,
da war es zwar sicher, ich plante jedoch
ihm baldigst deswegen den Leib zu versohlen.
Doch kams nicht dazu, denn der Monte Pelee
brach aus und zerstörte die emsige Stadt.
Es starb Mann und Maus, dreißigtausend, Herrje!
Die Lava machte Saint Pierre völlig platt.

Und als die Geier über den Trümmern kreisten,
hob sich ein Arm aus dem Bruch und dem Schutt.
Es war Louis Cyparis, den weit Hergereisten,
den schlug es als Einzgen fast gar nicht kaputt.

Das ganze Disaster überlebten zwei Mann,
der Louis Cyparis und ich, Hosiann!