Der Name des Dämonen Clons bleibt mir wohl unbekannt.
Mit mehr als üblich eingefauchtem tonlosem Geschrei
nimmt er mir meinen kultivierten Hochmut aus der Hand.
Die Urangst meiner Archetypen, Tausende von Jahren alt,
Erwachen mir synaptisch, instinktiv, im Nervenwald;
denn hinter und mit jedem Busch war einst Gefahr dabei.

In Dunkelheit der Höhlen oder in Erfahrenheit
verbirgt sich, älter, als das angewandte Wort von Gott,
ein unbestimmtes Drohen und ein Fürchten vor der Zeit.
Und du, Dämon des alten Hirnes, weckst jetzt alten Wahn,
verbindest dich mit neuen Ängsten und erstellst die Bahn
für Stimmen aus dem Zwischensinn. Denn du willst den Bankrott

von aller Klarheit, aller hellen Sicht. Ich kenne dich;
und fluche dich nicht, so wie du mich nicht mehr binden kannst.
Im Namen der Verängstigung schleichst du dich hinter mich;
Gewahrsamkeit von mir gibt dir nicht einen Fingerzeig,
wo mich dein Ton der Panik stürzt. Zeige dich, doch schweig
inmitten meines Geistes, den du drohend nie mehr bannst.