Sommer in den Bergen
 

Wär schon September, hörte man jetzt Röhren
von stolzen Hirschen, die im Uaul Flurin
sich grosstun. Rau und dissonant und kühn
getextet wär ihr Brunftgesang zu hören!

Noch während ich begeistert drüber schreibe,
erfasst mich ein Gefühl der Unruh, ich
durchstreif das Ferienhaus und suche dich.
Geweih im Anschlag, pirsch ich nach dem Weibe.

Ach, Leser, zähme hurtig dein Gelüste
nach Schlüpfrigem aus meinem Kabinett!
Du wirst mich nicht begleiten bis ins Bett.
Da war nichts, was ein Fremder wissen müsste.

Wir liessen, das verrat ich, uns nicht stören
durch diesen pausenlos erzeugten Ton,
dies Lied von Technik und Testosteron,
dies unentwegte Helikopter-Röhren.

Doch im September, mit den Hirschen, spür ich
viel eher was Romantisches dabei.
Mit Heli-Lärm gerät das Brunftgeschrei,
mir zu sehr postmodern und unnatürlich.