Dürre
 

Dürre


Am grauen Himmel wallen Wolken:
Sie wären gerne ausgemolken.
Braun ist das Gras; es würd gern trinken.
Die Tümpel in der Ebne stinken.

Der Wind greift unter feste Bahnen,
Verwirbelt Staub in fahle Fahnen,
Die Fenster knarren, Tücher flattern,
Und fest verschlossne Türen knattern.

Gestalten, die vorm Brunnen kauern,
Und Hunde, die im Schatten lauern,
Erwarten Blitz und Donnergrollen,
Die schon seit Stunden kommen wollen.