Die Wolke
 

Eine Kleine zieht auf ihre Weise
tuckernd durch die Weite und
verfremdet in der Ferne, ihrer Reise,
jede Form, die keine Richtung kennt.

Und wäre sie die einsamste der Grauen
im blauen Glanz des Himmelsgrund,
so würde bald auch sie zur Schlauen,
wenn sie dem Wind die Richtung nennt.

Sie würde gleiten, von allem befreit,
hinweg von Zeit, ein Wehen steigt
und weinend stünde sie bereit:
Ein Tränen, das sich über Erden neigt.