August
Noch wirft der Sommer seine Glut
im Gehen auf das satte Land.
Es wich das Korn, das Stroh man band,
mit Stoppeln bleibt das Feld beschuht.
Schön färben Blätter gelb sich ein
und Pflaumen locken reif am Baum,
ihr Duft erfüllt den Himmelsraum.
Ach, könnte ewig Sommer sein.
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Schreiben ist leicht. Man muss nur die falschen Wörter weglassen. (Mark Twain)
Geändert von ruhelos (17.08.2009 um 12:50 Uhr)
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