Sandkorn
Die Bilder schwimmen aufgelöst im Wasser.
Es glänzt. Die Sonne, eierschalenfarben,
steigt aus dem Abendhimmel wie ein blasser,
mit Strassenstaub gemalter Siedepunkt.
Das Salz auf unsrer Haut schmeckt noch nach Frühstück,
obwohl inzwischen viele Muscheln starben.
Der Mensch treibt ewig zwischen Glück und Unglück,
ein Sandkorn nur, ein Wellen-Vagabund.
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