wolo von thurland

Ein Hauch streicht übers moosbedeckte Dach
der Kirche, die inmitten alter Kreuze
und Gräber über grüne Wiesen wacht.
Es klingt, als ob der Giebel leise seufze.

Von oben kommt ein buntes Blatt geflattert,
sinkt ganz gemächlich nieder hinterm Kirchturm.
„Bin ich zu früh?“, fragt es sich leicht verdattert
und holt noch etwas Atem vor dem Herbststurm.