Kapitale
Ein jeder weiß zuerst, was selbst ihm nützt,
in dieser Stadt, die doppelt sich verhöhnt,
wo klandestin man sich als Größter wähnt
und Menschenabfall unter Brücken sitzt.
Idylle sprießt aus allen Straßenfluchten,
wo Träume man aus Tränenstunden züchtet.
Wohin man sich in dieser Stadt auch flüchtet -
es stinkt nach Geld und nicht nach Juchten.
So zwischen Depression und Feuerwerk,
dereinst euphorisch geifernd angepriesen,
hat sich die Stadt als sterblich doch erwiesen,
von Gott verlassen, bleicher Mauerberg.
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