[AAAAAZ]

Der Herbst verstreut sein buntes Laub.
Kein Pfifferling ist nun das Leben
wert. Man stirbt, es lief verkehrt.
Doch irgendjemand spinnt die Fäden.
Schon kommt ein Pilz, der es verdaut.

Der Wind pfeift laut sein raues Lied,
und von den Dächern fließt der Regen
ab. Und Blatt für Blatt liegt glatt
und nass gepresst auf dunklen Wegen.
Ob wer den Tod im Schönen sieht ?

Die Vögel sammeln sich. Zur Eins
geformt entschwinden sie gen Süden
fort, zu fremden Orten dort,
die in gewärmter Sehnsucht liegen.
Sie zieh'n die Sonne mit, so scheints.

Der Herbst verstreut sein Laub aufs Feld.
Das Alte macht dem neuen Denken
Platz, im Tod will Last in Rast
sich schwerelos an uns verschenken.
Sie atmet weiter, diese Welt.