[Erich Kykal]

Das Sickerlicht aus hohen Neonlampen
beginnt orange zu leuchten, aber kalt
vergilbt es mählich und wird blass und alt.
Die letzten Mäuler der Verladerampen
verschießen sich mit überlautem Rattern,
und um die frühen Kunden zu ergattern,
stehn um die Ecke schon die ersten Schlampen.

Das wilde Gras an ungepflegten Rändern,
die den Asphalt wie stumme Bettler säumen,
wirkt beinah schwarz und scheint davon zu träumen,
dass sich die Dinge mit dem Morgen ändern.
Das Wanderlicht der Wagen rafft die Schatten
und streift mit den Verlockten und den Ratten
die bunten Huren beim Vorüberschlendern.

Ganz hinten, bei den dunklen Hafenmolen,
bewegt sich selten ein Kapuzenmann,
bei dem man Träume teuer kaufen kann,
und mancher arme Teufel schleicht verstohlen
vorbei am Defileé aus Lack und Lügen,
mit dem sich die Begehrenden betrügen,
um sich den letzten Traum bei ihm zu holen.