wolo von thurland

Reizdarmgepeinigt am neblig-trüben Heiligen Abend
greift ihre zitternde Hand tief in die Tasche, erfühlt
dort das vertraute Geknitter des trostreich harrenden Zettels,
welcher für Herz und Verstand wichtige Zahlen enthält.

Mittlerweile, versteht sich, erinnert sie spielend die Nummer,
auswendig sagt sie sie her, spricht sie im Schlaf vor sich hin.
Löst sie die Finger ein wenig, behuscht ihr Gesicht ein Lächeln,
Augen, gerade noch matt, strahlen verwirrenden Glanz.

„Fröhliche Weihnacht!“, begrüßt sie den zufällig ihr gegenüber
sitzenden wildfremden Mann, der sich, leicht unsicher, fragt,
ob er gerade die Frau seines Lebens hier treffe, nicht ahnend,
dass die verborgene Hand zärtlich die Endziffern kost.