wolo von thurland

Am Waldrand vergehen
Klumpen von Bernstein,
sich lösend im Strahl
einer wehrlos tauchenden,
schuldlos errötenden Sonne.

Ich hasche mit offenen
Händen das Licht, welches
gelb von den Baumstämmen tropft,
und erlaube der Erde,
die Reste zu trinken.

Wenn morgen als Frühlingsbote
der Regen sich einstellt,
dann werden die Samen im Boden,
so hoffe ich, tausendfältig erwachen,
mir fehlendes Licht zu ersetzen.

Doch, seltsam, in deinen Augen,
da bleibt dieses goldene Leuchten
bei jeglichem Wetter bestehen.
Ist Frühling dein Name? Ist Bernstein in dir?
Wie schön, dir als Einschluss zu dienen!