Die Kunst
Es zeigte sich der Himmel rot,
ich sah die Lichterspuren leuchten,
und hörte wie sie in der Not
von ihrer Angst gezeichnet keuchten.
Die Feuervögel flogen tief,
wie schwarze Kreuze, deren Schwingen
die Luft zerschnitten aggressiv,
um Not und Elend mitzubringen.
Des Donners Lärm, er tönte laut,
vermischt mit Furcht und Panikschreien,
die Haare standen auf der Haut
mir, konnten sie denn nicht verzeihen?
Es stank, die Luft sie schmeckte hart,
die Trümmer rauchten und die Leichen,
sie waren nicht einmal verscharrt,
da setzten sie ihr erstes Zeichen.
Die Flagge wehte hoch am Mast,
vom Hügel der aus Fleisch und Steinen,
und unten in dem Blutmorast
da konnten wir nur stille weinen.
Nun wußt' ich wohl, wer hier bedroht,
und daß sie Mitleid gar nicht kannten,
denn ihre Kunst das war der Tod
in allen seinen Varianten.
Falderwald
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