Die Geborgenheit des tiefen Waldes
dort
wo nicht mehr geborgt
getauscht
gekauft
nur noch geschenkt
gegeben
geteilt wird.
Heimat
liegt im Windhauch
der den Flügel eines Schmetterlings streift
in der stillen Sanftmut eines Augen-Blickes
in der verschwenderischen Fülle einer Sommerwiese
in der frostigen Klarheit eines Wintermorgens.
Nur dort
wo ich leben:
kämpfen
lachen
weinen
arbeiten
lieben
sterben kann
bin ich daheim.
Dieser Ort
ist nicht zu ermessen
nicht zu begrenzen
nicht zu besitzen
nicht zu beherrschen
jeder hat Anteil daran
jeder ist Teil von ihm
jeder trägt ihn in sich.
Er ist unermesslich
grenzenlos
und manchmal auch
ganz winzig
bloß
mit dem Auge allein
nicht zu erkennen.
Heimat ist viel mehr ein Gefühl
als irgendein Ort
auf dieser Welt
Heimat ist dort
wo das Leben gefällt.
(Nachwort zu meinem Roman: "Das Lied des Wüstenvogels)
http://www.amazon.de/Das-Lied-W%C3%B...7124796&sr=1-1