[Blaugold]

Wir haben schon den Frost vergessen.
Die toten Vögel auf dem Schnee;
und warten, beinah wie vermessen,
auf einen Herbstwind. Grüner Klee

wächst auf den Feldern, nach dem Korn.
Wenn Nebel sich bei Nacht vertäut,
sich keiner auf den Frühreif freut,
da blicken wir in Gier nach vorn.

Ersehnen uns den heißen Tee,
den Duft von Zimt, die Schlittenfahrt.
Um Tote, nicht nur hier im Schnee,
hat sich noch nie der Spaß geschart.

Vergessen werden wir die Kinder,
die starben in der Sommerdürre.
Den Krieg im Frühjahr. Denn im Winter
erwarten wir den Klee. Gleich nach Myrrhe!