November Tod.
Nach dieser langen, schönen Zeit,
die wir einmal verbrachten,
bist Du gegangen, gleich so weit,
noch hör' ich wie wir lachten.
Ich seh Dein Lächeln, Deinen Mund,
spür deine Haare in den Händen,
ich küsste Dich oft ohne Grund
und glaubte stets, es wird nie enden.
Der Tag an dem ich Dich verlor
wird mir wie eine Wunde schmerzen,
ich höre keinen Engelschor,
und spüre Schmerz in meinem Herzen.
Vergangen-ja-, doch nie vergessen,
das Leben endet mit dem Tod.
Ich werde immer Rosen pressen,
so wunderschön und dunkelrot.