Gast
Und manchmal bin ich nur ein Gast
im Trubel dieses Menschenlebens.
Dann wirkt mir alles Tun vergebens
und jede Möglichkeit verpasst.
Und etwas, das sich aus mir gräbt,
macht meine Umwelt dumpf und leidend.
Vielleicht ist es das Glück, das scheidend
zerrinnt und, alles in sich kleidend,
für mich nur noch als Schatten lebt.
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Schreiben, wie Monet malte.
Geändert von Laie (03.04.2018 um 11:02 Uhr)
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