[Stachel]

Ein Röschen gäb es hier, sagt unumwunden,
der Falter, der vom Battle schwer geschlaucht,
die anderen für solche hält. Er faucht,
so laut, wie nur ein Schmetterling, geschunden,

zu fauchen es versteht. Die Nebenrunden,
ich schenk ihm diese Zeiten, die er braucht,
in denen er den kleinen Rüssel taucht,
um sich's aus großem Nektartopfe munden

zu lassen, gönn ich, wie ein guter Schäfer,
dem bravsten Schaf, das kümmerhaft geboren,
dem armen Falterlein. In meinem Käfer

befuhr ich die B11 in Richtung Rachel,
als mir ein Admiral, so ganz verloren,
am Windschutz platzte. Liebe Grüße, Stachel.