[Hans Beislschmidt]

Wer fragt schon nach den Dornenschrammen,
die früher Leichtsinn uns versetzt?
Da sie doch wilder Kraft entstammen,
die solche Jugendnarben schätzt.

Wer weiß schon, dass die Blütenmeere
mit scharfen Dornen reich gespickt?
Es weicht die Kraft, füllt sich mit Leere,
die ganz klammheimlich uns erstickt.

Wer glaubt auf Rosen weich gebettet,
ertrinkt in Dornen bittersüß.
Hat sich im tiefen Schlaf verwettet
und riecht zuletzt nach Burgverlies.

Und auch im Schlusslicht sind der Zwerge Schatten nicht erhaben.
Kleine Lichter - zu früh gestorben und zu spät begraben.