Die Putzfrau ruft

Grau in Grau verfärbte Tage
türmen sich am Horizont
und Gedanken fließen vage,
träge um die Wetterfront.

Stürme ziehen und die Frage:
Reich und Arm gesellt sich noch!?
Wie verändert sich die Lage,
oder falle ich ins Loch?

Unbarmherzig geht es weiter,
um des Menschen letzten Lohn,
unten endet manche Leiter,
Lebensarbeit wird zum Hohn.

Die Malocher sind die Doofen,
wozu noch ein saubres Klo!?
Für die Anderen, die schwofen,
sagt ihr Schlauen: Seid ihr froh!?

Rechts und Links kennt keine Grenzen -
auch die Mitte kennt mich nicht,
wenn sie die Gehälter lenzen,
denn ich hab ja kein Gesicht.

Sturm ist dann die Suppenküche,
und das faule Obst am Rand,
doch was nützen mir die Flüche -
wohnungslos in diesem Land!?

Ach was ist das alles Blöde -
und ihr sabbelt euch ein Lot,
Rente, Krankheit ist doch öde,
ihr wünscht mir den schnellen Tod.

Kotze wischen bis ich kotze,
auch in unsren Bundestag,
hört auf mich und mein Gemotze!
Ich will Leben als Vertrag!