[Hakenarmholzbeinpietje]

The Folker in the Fog

Es war in Ireland, in son Pub,
da tanzt’ ich mir die Flossen platt,
geriet ich da doch in den Sog
von sonnem typisch Irish Folk.
Der Folker war ein Boy mit Geige,
ein richtig feiner, feister Typ,
es stoben meine Eingeweide,
als er auf seiner Fiedel rieb.
Und stets im Takt der frohen Laute
sprang Bein um Bein und Herz um Herz,
da war in keinem Segel flaute,
bei jeder Quinte, jeder Terz.

Doch dann im größten Pubtumult
schmiss jener Folker Foggranaten,
er hatte uns so eingelullt
mit seinen Irish Folk Kantaten.
Und dösig wurd uns in dem Nebel,
in diesem rußig, schwarzen Schmock,
ein Captain plumpste in sein Säbel,
ner Dirne rutschte schwer der Rock.
Wir alle schliefen wie Schlaraffen,
nur Folker ging im Fog herum
und tat sich unsre Beutel raffen,
bei Neptun, stahl uns selbst den Rum!