[Walther]

Die holde Maid wird zom oholda Schwåbamädle

Der Himmel weint, ein Vogel greint, der Dichter meint,
Es wär jetzt Zeit, dass es mal schneit! Er wär bereit,
Zur fortgeschrittnen Jahreszeit – im Blümchenkleid
Die holde Maid – zu frieren; und wie es grade scheint,

Hat irgendjemand das erhört. Die Maid, empört,
Schilt ihren Dichter als nicht dicht. Sie schimpft und schlottert,
Das rote Näschen läuft! Sie schnäuzt – der Dichter stottert.
Er hustet, weil er sich verschluckt hat, krächzt verstört:

„Woischd, Schbätzle, guck, dr Schnee, isch dees ed wondrschee,
Wia der zo deina Libba basst, zom Bägglesrot,
Zom Donkel vo deim Seidahaar!“ – „Lass dess Glischee

Vom scheena Weib en weißr Bracht! Bald bin i dot,
Vrfrora on em Fiebrwahn! Wie i dess seh,
Ischs rechdr Mischd on dess Gedicht a Schnabbsidee!“