[Terrapin]

Die Tätigkeit des Lebens heißt Bedrängnis,
egal ob Herbst ist oder schon ein März.
Es sticht und bohrt der altbetonte Schmerz
Und wächst in der Gewohnheit zum Gefängnis.

Der Silbersterne Schoß beut nicht Empfängnis
noch Heimat für mein armes, krankes Herz -
sein Puls zerreibt sich bitterlich am Erz
des Argwohns, der mein Sarg wird und Verhängnis.

Ein letztes Mal aus totem Nimmermehr
mit müdem Blick und schwacher Hand zu grüßen,
aus einem Land von blassem Ungefähr.

Wie lang ist dieses Nun schon immer her?
So rauscht die See vor meinen barenFüßen...
kein Schatten folgt mir diesem Ufer mehr.