wolo von thurland

Sie ist zur Hintertür hinaus geschlichen
in Richtung auf die Paradiese hin,
den stets versprochnen Hauptgewinn im Sinn,
das Glück, das immer vor ihr her gewichen.

Die Türe ist schon wieder zugeschlagen,
ein stilles Stündchen reichte für die Flucht,
voll Hast verschlang sie die verbotne Frucht
und hieß die Wiesen ihre Füße tragen.

Zuletzt so wild zu höchstem Leid entschlossen,
hat sie sich aufgeschwungen bis zum Taggestirn,
weit höher, heller als der Alpen Firn,
und hat das heilste, grellste Licht genossen.

Die Tür ist zu, im Haus drin herrscht Entsetzen,
sie floh den Schmutz, sie ließ ihn uns zurück,
wir kehren nun, polieren Stück für Stück
und hören noch und noch die Türe schletzen.

Die Wut beschleicht uns wie ein kalter Schauer,
das Herz erblindet und der Bauch wird hart,
wir sitzen wie geblendet da, erstarrt,
bis alles wieder Trauer wird, nur Trauer.