Der Sturm
Und wie die Wipfel gegen Götter schlagen,
sich auftun und das fern Entrückte weihen,
als wären Brüche schlimmster Äste Klagen,
die sich am Erdengrund nichts mehr verzeihen.
Nun senke dich, du Tosen toter Nächte.
Es fließt dein Klang trostlos in Trümmer ein
und gib uns namenlosen Wesen Mächte:
wir sind zerstört und gliederlos ganz dein.
Wie Ungeheuer tobt ihr auf den Wegen,
auf denen wir entseelt gottlos verbluten
und würden sich die Winde heiser legen,
die uns ganz sanft das süße Leben fluten,
wir würden Feste feiern an den Seen
und in Demut euch entgegengehn.
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