Kalt
-
Noch hält der Winter mich in seiner starren Hand,
noch frißt das Kalte sich in meine Glieder.
Noch zeigt kein Frühling mir bereites Land.
Noch singt die Amsel keine süßen Lieder.
Noch dauert lang die träge Nacht,
noch hör ich oft die Turmuhr schlagen,
bevor der fahle Tag erwacht.
Noch muß ich diesen Frost ertragen.
Mir webt die Hoffnung neues Licht.
Nicht nur der Mond hat es gegeben.
Es kommt, das neue warme Leben.
So wie ein inn'res zartes Beben
erglimmt in mir ein süßes Streben.
Mein Dasein wird zur wahren Pflicht.
|