Mittagstisch
Mittagstisch
Ein kleiner Mönch, fast nur ein Zwerg,
Steht einsam schräg auf einem Berg.
Es bläst wie Hölle, pfeift wie Pest,
Dort oben auf dem Everest.
Er hält die Pfanne in der Hand.
Die Bratkartoffeln sind verbrannt.
Er blickt zum Himmel. Dieser schweigt.
Er hat den Mittagstisch vergeigt.
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Dichtung zu vielen Gelegenheiten -
mit einem leichtem Anflug von melancholischer Ironie gewürzt
Alle Beiträge (c) Walther
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