pfingsten

südlich liegen dräuend stolze wolkenschiffe,
fliegende holländer segeln über den himmel,
ballen die fäuste - muskelprotzende lümmel!
türmen sich auf wie kreidefelserne riffe.

holländer, belgier und nordlichter - ein gewimmel!
stehen gestrandet - zum tunnel noch zehn kilometer!
üben geduld und vebrüdern sich: piet! so was! peter!
meisje hat suppe, marie hat die wurst mit kümmel.

abends um zehn kann die fahrt endlich weiter gehn
doch da kennen die vier auch schon joop und irène...
wetter zieht ab, nur ein, zwei blitze krachen

unten in brindisi gibt es dann grund zum lachen:
„hätt‘ wer gedacht, dass wir alle hier urlaub machen?!
ach, wie geil! das will ich begossen sehn!“