Brautrose

[Thomas]

Brautrose

Das Fest ist fast verrauscht,
die Lampen sind gelöscht,
noch preisen letzte Zecher
die Braut und ihre Schönheit.

Den Park und die Terrasse
durchstreift die Sommerluft
und meine Augen gehen
mit meinem Kopf spazieren.

Sie bleiben wie gefesselt
bei einem Anblick stehen:
Am Fuß der weißen Säule,
die eine Kerze trägt,

liegt eine rote Rose,
die aus dem schwarzen Haar
der Braut beim Brauttanz fiel
und dort zu Boden sank.

Da liegt sie nun verloren.
Es zeichnet ihre Blüte
der matte Schein der Kerze
als dunkles Schattenbild.

Und unerbittlich sehen,
ich kann mich nicht erwehren,
die Augen dieses Welken,
das ihre Pracht umgibt.

Die Blütenblätter alle
beginnen sich zu neigen,
noch in der Jugend Pracht,
zu neigen sich zum Tod.



P.S.: Das ist wieder ein Versuch, mich der Form des sogenannten Prosagedichts (der ich recht skeptische gegenüberstehe) zu nähern. Auch bin ich mir nicht sicher, ob ich es in der richtigen Rubrik untergebracht habe, aber die anderen schienen mir alle noch unpassender zu sein.