Kreisläufe

[Erich Kykal]

Wolken will der Morgen bringen,
Winde, die sie weiterzwingen,
beugen auch der Wipfel Säume.
Alle meine Enden lauschen
in ein mildes Regenrauschen
und Erinnerung an Träume.

Weiter auf dem Weg der Zahlen
eilt die Zeit und leidet Qualen
in Gefangenschaft der Uhr.
Stetig in ein Rund zu weisen,
müssen Zeiger reisen, reisen,
ohne Ende, blind und stur.

Tropfen fallen sacht zur Erde,
dass dort neues Leben werde,
Kreislauf heißt man jenes auch.
Doch um wieviel reicher erden
uns Natur und neues Werden
als der Ziffern Schall und Rauch.