Klirr! Ein Martyrium

Aus Erde bin ich und zu Erde werd ich,
geschlemmt, geformt, gemustert und gebacken,
glasiert und engobiert, geschützt von Lacken,
erwidre ich den Druck nie rau, stets zärtlich.

Am liebsten mag ich Hände, die mich streicheln.
Doch wer in mir Geschirr sieht, der verwirrt mich.
Und sagt er gar noch „Topf“ zu mir, dann klirr ich.
Was hindert ihn denn, „Porzellan“ zu heucheln?

Drauf bin ich tot und Scherben sind die Erben,
sie wollen meinen Tod durch Stechen rächen.
Von grober Hand misshandelt, musst ich brechen,
dem Grobian zur Lehre sei mein Sterben!