Frühling

Er liegt mir fern und nur ein Flüstern reift
im Grellen der Steppe des ewigen Eises.
Ein junger Wind, der nach den Wäldern greift,
gebiert verwirrte Töne, und ein leises
Erbeben aus Osten hat Blumen befreit.

Was wär, wenn mir ein letzter Tag noch bliebe,
im Eise hier, im Kaltsein der Allee.
Wo schwebt das gelbe Kleid der warmen Liebe?
Und tut den kleinen Blumen das Blühen weh?

Vereist erstarren die Wälder in Ferne
und atmen sich ganz zögerlich entlang
den immer kürzerem Erzittern der Sterne,
an Tagen voller Glück: im Frühlingsanfang.