28.05.2018, 18:58 | #1 |
Erfahrener Eiland-Dichter
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Beiträge: 539
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Nächte
In manchen Nächten, wenn ich gleichsam
verschüttet bin im weiten Raum des Himmels, ist mein Leben schweigsam und meine Zweifel haben kaum noch Größe vor der wundersamen Unendlichkeit, die mich umdehnt, sodass die Dinge ihre Namen verlieren und mein Selbst sich sehnt. Und alle ungesagten Worte, die tief in mir verborgen ruhn, sind plötzlich lang vertraute Horte, darin die Nächte Wunder tun.
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Schreiben, wie Monet malte. |
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