Wehklage

[Sidgrani]

Im Wartesaal der halben Sachen,
da schmort seit Wochen ein Gedicht.
Kein Wunder, dass die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.

Die Denkblockade reißt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Gläubige den Schrein umrunden,
so kreise ich ums Dichterkind.

Wo sind die wohlgewählten Worte,
an denen es mir so gebricht?
Ich bin auf meiner eignen Torte
beileibe nicht das hellste Licht!