Um hundertachtzig Grad

[Blaugold]

Was ist so schlecht am Jagen wilder Tiger,
wer richtet sie am Tod vom kleinen Gnu?
Die Eule schaut dem unbeteiligt zu,
es kümmert sie nicht Tod, noch Leid, noch Sieger.

Wer ist der Mensch, dass er sich manchmal zähmt,
ein Jagdziel in der Nähe gar nicht sucht,
den Tiger weder höllentief verflucht,
doch sich der Eule Weisheit seiner schämt?

Mag sein, des Lebens Tod für jeden Täter
ist einmal und schlussendlich eben gleich
wie das der Opfer, genvermehrt, nur später.

Die Menschen sind auch Teil von diesem Reich.
Der Nachtsichträuber fliegt zur Fressjagdtat
und dreht den Kopf um hundertachtzig Grad.